Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Já se perguntou o que o ano novo espera de você?
Você vem com sua ânsia megalômana humana, e se é pra sonhar, então, nada menos que a mega sena ou o grande amor da sua vida nesse vindouro ano cheio de possibilidades para sua mente gananciosa.
E o ano, você sabe o que ele espera de você? O que ele espera assim, um tanto humildemente, de forma que na ânsia de suas mandingas, patuás e promessas incumpríveis você nem percebe que ele lhe espera pacientemente, como a séculos vinha esperando pelos seres humanos que lhe vivessem.
Ninguém pede simplesmente que o ano lhe espere com amor ou, mais ambiciosamente, com ardor. Ninguém que eu conheça.
O ser humano é a obra mais arrogante de todo o catálogo de Deus. Sem concorrência que lhe possa nem ao menos fazer páreo. Tudo está nas mãos destes reles mortais que procuram por todas as vias possíveis, e quanto mais celebrização melhor, flertar e adentrar com gozo à imortalidade.
Talvez seja culpa de como construímos a realidade e a quem entregamos o arbítrio do que lhe é compatível. Ciência e razão parecem querer desafiar o que nos impunha resistência, o que não se possa manipular, moldar, disciplinar. Nada contra e até tudo a favor dos avanços que nos permitiram toda o conhecimento que construímos, mas, contudo, todavia, entretanto e no mais, não sabemos mais exercitar a ponderada e inevitável impotência.
Não a indolência, a preguiça, inércia, o voluntarismo tolo e toldado pela ignorância.
A impotência necessária, de saber até onde se empreende o esforço, a labuta e, porque não, a briga.
Sentou-se num banco um dia, imediatamente depois de uma glória magnífica, sabendo já que beirava a morte, que não tardava ela vinha lhe buscar as forças. Exclamou então: "Tudo é dado ao ser humano conquistar e transformar, tudo." Passava neste momento um jovem, inebriado pela primeira conquista, ouvindo o glorioso moribundo falar, acreditou mesmo que era verdade, tanto que o expressava com ardor um sábio de vida adiantada.
Imagino que foi assim que um dia, em séculos idos que passamos a acreditar em nossa onipotência e tudo nos é dado conquistar e transformar. Ok, se estamos falando de minérios e curas. Mas na medida do remédio, a indiscriminada prescrição cavalar deu-nos a fórmula do veneno. E bebemos, já ébrios, tanto mais quanto suporta uma vida.
Acho que foi assim que ficou insuportável conviver com o diferente, esse ser que bem que podia ser conquistado e amestrado para simular nossos modos. Tão inferior que mal conseguia teatralizar o que já nascemos a fazer. E talvez sua indiferença à vontade de nos conquistar e submeter seja também uma fraqueza imperdoável, para nós, crianças do mundo que não temos limites, tampouco fronteiras.
E haja escapismos e causas corretas e consumíveis para dar conta de nossa ânsia conquistadora.
O que vocÊ quer do ano? O que você quer fazer, realizar, sentir, concretizar, ter?
O quê?
Sem a poesia primeira do impulso que nos fez desbravadores, conquistadores: lidar com o que nos vêm de encontro, encontrar uma nova maneira de caçar a manada que nos foge e mais do que com o gosto da vitória, temperá-la com as especiarias que descobrimos no quintal do mundo, distraídos entre uma conquista e outra, consumindo arte, vida e sangue de tantos outrens.
Entristece-me saber que estamos numa época desvariada, onde quem não sucumbe a nossa conquista e transformação indiscriminada está sob pena de morte. Não aceitamos de modo algum a impotência necessária: O outro.
O ano está ali, nos esperando pacientemente a séculos e enquanto ele não nos vem abraçar com expectativas, esperamos que os outros mudem. Que o governante seja mais reto e sensível, que diferentes se amem, que os vizinhos aparem suas arestas. Mas nossa expectativa só é uma espera enquanto não nos vem incomodar, enquanto a diferença nos agride e o desejo de que nossas virtudes de sujadores de vias públicas imbuíssem o coração de pixadores de áreas privadas nos arrebate o percentual de insanidade que vive em nós.
Aí então, há de se lavar com sangue e dor a honra das nossas virtudes. Isso graças ao fato de a gente sempre poder fazer mais, tocar ou dilacerar mais a vida outro que suja o muro bem pintado da minha calçada suja.
Voto sincero é um clichê sedutor para o fim de ano e nossa tendência mensagista, mas, sem o revestimento de polidez necessária à sinceridade quando se tenta exercitar um pouco de impotência que seja, meu voto grosseiro é de que esse ano, o exercício de uma certa impotência nos aponte novos caminhos.
E que, um dia, do dourado dos meus sonhos mais pueris nossa ânsia de onipotência não se frustre mais em mensagismos de fim de ano a pedir um pouco mais de impotência. Ou seria respeito?


UM 2O11 de amor e impotência,
não na mesma cama.

A despeito da erótica significação simbólica, de joelhos e mão ao chão é tal qual todas de felina espécie. Dorso esbelto, quadril ágil, basto e forte, lapidado ao pulo e à batalha. Flancos de natural guerreira. E sob o sol brilha a sua pelagem artificial, de fibras de algodão e de sintético. E só brilham, sejam de opaco azul de bolinhas brancas, sejam rubras modelagens, porque estão sob o sol e sobre ti. Brilha discreta e ostensiva a sua pelagem. Pode ser? Discreta porque se basta segura e mulher, autoexplicativamente ostensiva só porque existe.
É felina decerto. Sendo do filo Chordata panteras e lobas, também ambas da classe Mammalia, da ordem Carnívora, a chordialidade da ambiguidade aí acaba. Em quatro patas, bigode e fucinho frio, não poderia ser cadela, fiel Amélia tenaz ao seres humanos [no masculino] na selva de pedra. Quis a natureza decerto que fosse felina, independente e viajada de tantas vidas, telhados, enlaces e lances, de concreto e situação.
Escaldada à medida correta, perversamente exata. Ou terá sido tangida à medida correta? Do que não lhe era justo ou cabível. Escaldada ou tangida, temperatura da água à parte, foi água que lhe trouxe, e ensinou-lhe essa mãe natural a ser fluida, poética, essencial, [pre]enchente.
Tudo em si evoca natureza, em que reino seja, evocando o mineral ou animal, é assim por dizer, naturalmente maternal. Veste-se de pelagem serena e viva para lamber a cria e este dever respira mesmo quando em longínquas terras, onde o chão não lhe é próprio, de onde a prole não lhe irrompeu, por afeto e alma, se entrega cálida a amorosa vigilância. E quão confortável é o teu mirar felino sobre a alma.
Desconfia obstinada quando ao prescrutar o íntimo, da prole ou da caça. Desconfia obstinada. Desconfia, onde não enxergam nada.
Corre livre e desbrava, deita indolente, dourando-se ao sol em terreno já conhecido. E porque já conhece, muito conhece, sorri. Por que felina máter? Há de 'sorrirdizer' que já embevece todo o terreno o seu ferormônio insolente, 'sorridiz' mais, espirituosa e sucinta: é meu, viu?!. E basta-se assim qualquer terreno, sob sua pelagem 'feliminina'.
Corre livre e desbrava! Aqui já sou eu, anônima, uníssona, plural voz que brada, em ode discreta, cotidiana, de viver sua companhia.
Corre livre, que é destino teu, sobre muitos territórios deitar indolente, dourando ao sol as mais doces palavras do seu 'sorrirdizer'.
Corre livre, porque a crônica mesquinha dos dias se poetiza na simples franqueza do movimentar do teu flanco.
Corre, querendo-se sempre livre, porque correr ensina aos filhos, porque correr é de suas pernas, porque ama de alma ir de quadril ritmado, de flanco guerreiro de encontro à liberdade, eterna.





"À Sâmia Felina Siso, máter felinos amor por excelência..."

Dear blog,


Essa não é a confissão de uma mulher do século XXI. Mulheres no século XXI governam um país de tradição patriarcalista e patrimonialista como o Brasil, mesmo depois dos 60. Mas vamos deixar assim mesmo? No fim das contas a mulher do século XXI tem objetivações, e ser essa mulher, até então parece ser uma das minhas objetivações - não a presidente, a mulher, aquela que paga as contas, isso basta.
Pois bem, hoje pintei minhas unhas de rosa choque - Pausa para o momento blog de beleza feminina: Atitude Pink, da Coleção Penélope Charmosa da Risqué - e como é bom pintar as unhas de rosa choque! É um pequeno gesto de coragem, principalmente se na paleta de cores a de sua pele ultrapassa em muito o da caucasiana rosada. Secretamente, por olhares e contingências, pequenas reprovações e alguns ditados explícitos, mães de meninas negras ensinam que, no fundo no fundo, nossa paleta de cores só deve ter tons pastéis e que cores quentes e neons são apenas para dias festivos, ensaios de afoxés e para a perigosa classe das meninas-que-querem-aparecer.
Confesso, dear blog, que não foi assim tão fácil... Ainda lixei as unhas para ficarem menores, menos chamativas, depois de relutar um mês enquanto namorava aquele rosa emancipador nas vitrines de lojas de toda ordem.
Antes disso comprei diversos rosa-emancipadores para passar nas minhas longas unhas. Dei-os todos a minha tia Gracinha - tia também da minha "pima Bebel", sou a própria Lady Kate - , um por ano, desde os treze, porque faltava coragem de carregar dez mini-faróis pendendo das pontas das mãos. Que besteira, não é? Já disse e fiz coisas que em tom ultrapassam em muito esse rosa, que perto do que ainda há carga para fazer é um pastelzinho dos que mamãe recomenda. Mas, curioso fato, mamãe diz que ficou bonito, e eu, namoro envaidecida minhas unhas, meu singelo gesto.
É difícil principalmente porque eu sou parte do lupenproletariado da feminilidade do mundo. Enquanto uma pequena classe esbanja enquadramento ao padrão que elas mesma criaram, eu e inúmeras companheiras, não somos nem tchutchucas, preparadas, popozudas, top models ou femmes fatales. Nem esquálidas, nem esculturais. Assim nos está dada a normalidade. Comprar roupas feitas para elas com o dinheiro que é nosso, do nosso trabalho. Apertar, diminuir ou aumentar as roupas que foram feitas para elas e que, não raro, ou melhor, quase sempre, fomos nós que fizemos.
Unha rosa choque não combina com nosso estatuto, de mulheres continuadoras dos assuntos mesquinhos da humanidade: dar um lar aos homens do mundo, abrir-lhe as pernas, deles parir, a eles servir e para sempre ser uma zeladora para com nosso dever de cuidadora.
Ok, as meninas de 14 anos também pintam as unhas dessa cor, mas com a permissividade que se dá ao pouco juízo que imputamos à juventude.
Aos 20 você é uma mulher, uma potencial namorada, esposa, mãe ou profissional séria. Ênfase no séria, seriedade é a qualidade básica da boa mulher.
Ok, as mulheres na TV e nas revistas também usam esmalte rosa choque e tantas outras variações de cores vetadas à normalidade. Mas, elas gozam de uma licença poética que em verdade é uma licença comprada, assentada na liberdade historicamente dada a quem tem dinheiro.
Dear blog, gostaria de gritar o como é bom pintar as unhas de rosa choque, de chocar feliz e travessa a parte que se "conserva conservadora" em mim. E que o mundo e o patriarcalismo de exploda!

LUPENPROLETÁRIAS DA FEMINILIDADE DE TODO MUNDO, UNI-VOS, EMANCIPAI-VOS, PINTAI-VOS DE CHOQUE, DE EMBATE, DE SI!


O próximo passo é pintar os lábios de Bordô ou Carmim!
Mas esse, esse minhas queridas companheiras, é um outro embate...

Maravilhoso "apesar de" há de ser o amor para todo sempre (amém), pois, sendo um "inclusive porque", um "porque" ou um aterrador "apenas porque" não lhe poderei chamar pelo nome, forte e tenaz que riscou na história o que é humanidade. Lhe chamarei no máximo por carinhosa alcunha e nos contentaremos em chamar-lhe gostar, bem querer.
Mas, por "apesar de",se fez o mundo. Apesar de saber que o outro não é exatamente a personificação do sonho de uma vida, apesar de crer que existem por aí pessoas de mais fácil convivência, pessoas que dariam muito mais importância ao fato de estarem com você, pessoas mais magras ou mais fortes, mais sábias, ponderadas, ou mesmo, mais impulsivas, empreendedoras, pessoas mais hollywoodianas, mais oníricas, mais do vizinho.
E com tantas pessoas no mundo, amar a quem se ama é um imenso exercício do apesar de, que conhece do mundo as inebriantes possibilidades, a gama de escolhas e descobertas a que se escolhe renunciar, porque apesar de tudo, nossos reles amados mortais aninham-se no recôndito mais reservado de nós, lá onde se resguarda o melhor do que se pode ser, a potencialidade mais legítima do que é ser humano.
Maravilhoso apesar de! Nos põe à boca a sensação de beijar a eternidade. Pois o que será o amor, dentre milhares de suas explicações, senão reencontrar-se com o ancestral? Não há nada de novo em amar. É a boca esperada, a sensação conhecida, propagandeada, é aquilo que disseram e no fim, não é nada, nada que possam alcançar nossos sonhos antes que nossas bocas se arrisquem com sinceridade a dizer que é amor. E pasmemos, é ímpar. Todos explicamos pelas mesmas diversas vias, mas, sabemos, sorridentes e travessos, nenhuma delas esgota o que há de autoexplicativo e ancestral em amar.
E, apesar de mortais na multidão, sela-se com a alma do outro, em cada cotidiana escolha de realmente amar, de ser melhor e mais humano, um pacto com a eternidade, porque o amor é maravilhoso, apesar de sermos o ambivalente recanto onde lutam todas as dualidades.

Falando nisso, daria até poema,
daria até fonemas,
de prazer.

Daria até poema se não dilacerasse, o maldito do ciúme. Se não nos desse a catastrófica impressão de estar a um passo do fatídico evento do interesse do outro, do nosso outro, por um qualquer alguém. Ênfase no nosso, porque sem [ilusão de] posse não há quem se descare a ser ciumento. A sentir-se questionado em sua [ilusória] posse, em ter testada sua legitimidade.
Na falta de um genérico Nelson Rodrigues 2.0 portátil, não há poesia ou cores de elaborado drama o suficiente para pintar em feliz prosa o maldito do ciúme. Por isso, ele vive assim no nosso cotidiano, amesquinhado, encerrado no verbo ter conjugado em relação a nosso amado pedaço de carne, veias e potencialidade de trocar-nos. Mas haja drama para senti-lo e, deste, nem Nelson, em sua genialidade habitual daria conta. Principalmente do inconfesso, da parte do iceberg que se queda por debaixo do oceano, por parecer surreal que uma soberania admita a seu pedaço de carne que, é verdade, o maldito do ciúme é irracional.
Alguém que passou na rua ou na vida, alguém que, elaboram nossas sofisticadas teorias da conspiração, passou mas não passou de todo ou de fato. E que dor nos lega a história! Que nos acometa uma amnésia apaixonada, o que aqui nos trouxe não interessa se pode nos levar.
Daria até poema se não nos levasse o sangue ao rosto, e por vezes, às mãos. Daria até poema se pudesse ser uma prece, só um rogo singelo para que Deus Pai não nos tirasse uma graça, mas já que é um suplício, um calvário, não poderá ser, para sempre, e interdito o gênero, mas que densa prosa infeliz, de um enredo análogo a tantos outros, em que estamos no papel de quem protagoniza apenas pelo aterrador medo de não mais protagonizar.
Irônico, não?
Mas, que será mais irônico que um reles mortal [iludir-se]em posse de outro e atormentar-se em mantê-la quando sabe [sim, sabe]não tê-la?

Daria até poema, se a fúria desse maldito ciúme não manchasse de posse o que há de ser, para sempre, na poesia e no peito, libertação.

Uma andorinha só não faz verão, mas, nossa revoada de pássaros multicolores, multimotivos e multiamores promovem qualquer estação. Qualquer uma.
Nossa revoada é turma qualquer, onde se há amor e cumplicidade não é qualquer, mas aquela que carrega conosco o calor do verão, o ônus e o bônus de qualquer estação, a dor e loucura de crescer. Uma revoada, mas que um conjunto é situação, ou bem mais, oportunidade, pois, se voa conosco, é signo, também, da liberdade, de aprender a voar, de perder velocidade e altitude e, num fechar de olhos vertiginoso, corajoso e intempestivo ouvir o vento assoviar nos nossos ouvidos em nossa investida para cima e além.
Então, Senhor, que minha turma voe junta no inverno, que saiba se aquecer unida e que cruze o céu em um espetáculo onde cada um tem a parte do espetáculo que amorosamente lhe cabe. Que nós sejamos, uma para as outras, aquela que traz o calor, a centelha divina incandescente, que traz a medida certa da paz e o tanto da dúvida que, de inquietude, nos amplia os caminhos.
Senhor, que haja amor, pois, em nome dele há de se voar entre as nuvens, porque seremos grandes, tamanho o corpo que formamos. Que haja cumplicidade o suficiente para voar mais baixo, para pousar e apoiar o luto, para voar mais alto ainda, amparando pássaro nosso.
Ah, Senhor, que haja revoada, porque sem ela eu sou ave só, e na pequenez de minha solidão sou tão menor que o corpo feliz que posso formar. Que haja revoada, porque sem amor, quem trará o verão?!



[Em homenagem ao dia 08/10/10, quando parte de minha revoada e eu trouxemos, em plena primavera, o verão para a cidade de São Salvador.]

Ônibus cheio, dia controverso, um sábado incomum. A tarde inteira sob a visão do Apocalipse. O mundo vai acabar. Não porque sejam todas as informações que vi um amontoado de apocalípticas novidades. Pior, é porque elas se repetem e reinventam quando eu as queria obsoletas. O mundo vai acabar, mesmo.
Ônibus lotado, desafiador da pobre física elitista que não conhece a rotina dos pobres. Eu estava mesquinha e cansada. Meu banho no meu banheiro, minha cama em meu quarto, meu cansaço e repasto em meu típico fim de dia.
Ela entrou, e encarnava pedinte todos os possíveis miseráveis do mundo, toda a tormenta e confronto que não se quer no mesquinho fim de dia. Pedia humilde, aflitiva e sincera. Sua dor doía minha felicidade, minha sucessão de dias felizes, de amparo, de amor, de pouco sobressalto. Condoía minha trajetória tranquila e envergonhava minha vontade de transformar o mundo que, talvez, em algum ponto infeliz tenha se resignado em reformá-lo apenas. Ainda assim, eu era firme em minha impáfia costumaz que tanto critica o meu genitor. Não dar esmola, não dar esmola, não pactuar com isso, não pactuar com isso! Gritavam minha anjinha e minha diabinha, em uníssono, não havia por onde, entre bem e mal, proceder em meus parâmetros.
Mas, eu estava cansada e sou um ser humano, aliás, adoro essa desculpa, essa que precisaram inventar, da minha pretensa humanidade. Estava cansada, sou ser humano e há, lá em um tímido recôndito, há algo que se sente dolorir quando alguém diz que sente dor e medo, quando pede humilde para sobreviver, só por mais essa noite. Há algo que se envergonha de dormir cansada, mas amparada, enquanto alguém, em constante sobressalto, vigia por seu próprio corpo, que também eu ajudo a violar as vezes por omissão.
Há algo que se sente dolorir por ainda tirar essas conclusões piegas e tão verdadeiras e ver que nem... e que nem... [inscreva também suas angústias aqui, nas minhas-nossas reticências]
Na dúvida, eu dei, dinheiro, e não sei se ela viu que eu pedi que fosse feliz, que dispusesse do meu pouco e dos outros vários poucos com o mínimo prazer que fosse. Entorpeça sua dor, da maneira que bem lhe aprouver, eu pedi tácita e calada estendo o vil cobre. Pena eu não ter dito com minha voz e palavra.
Segui com vergonha de ser tão descaradamente feliz. A má posição no ônibus não doeu mais, o cansaço era só detalhe e minha vida, em meu mesquinho típico fim de dia, foi menos pesada. Graças a um escapismo eficaz, ao menos para mim.
Dei mesmo. Feliz ou infelizmente.

Acordamos cedo, como de costume na semana do Estágio de Vivência no SUS. Lá fomos nós, encapotados dentro de uma vã gelada e aconchegante. Rumo à Pumba, distrito de Cruz das Almas, zona rural. Lá encontramos João, um médico do SUS, atendendo os pacientes do HIPERDIA. Mas, antes de atendê-los, ele sentou para conversar, franco e sorridente, com seus olhos azuis amenos e plácidos, como quem fala a amigos queridos, a quem conhece pelos nomes, cada pessoa e não a cada adoecido.
Falou sobre amor, sobre amar-se e amar, um amor cotidiano e cuidador, de si e de outrem. Sem pieguices, embutes ou canastronas frases de efeito. Não era de um amor para hipertensos e diabéticos o amor do qual ele falava. Era um amor pelo qual você se entrega, seja a entrega de toda uma vida ao zelo pelos filhos ou da entrega que se faz em formação e militância por uma profissão, o amor por uma vida de cansaço cotidiano de labuta ou do descanso desse primeito amor. Um amor atemporal, que ficou assim encantado, nas palavras de um médico de amor.
Sorria enquanto falava, falando das dificuldades e do amor. Amor pelo que se faz, pelo que se prega, pelo que se vive e por si. Não o amor por si que entrava a convivência e a coexistência com os diferentes. O amor que reproduz vida, que toma remédios, que caminha, que se cuida e que ouve palavras encantadas de amor.
Ficamos todos, presentes, agasalhados e aprendizes, encantados, por um amor assim que deveria ser regra, por um amor do qual queríamos todos ser vigorosos amantes militantes.
Eu vi tantas coisas, e de tantas coisas há uma dor insistente no que vivo e acredito, mas o amor que encontrei naquele distrito encantado, incólume talvez das nossas mesquinhezas, esse amor, peço a Deus que faça de mim amante perene de seus valores.
Voltei talvez um tanto mais dolorida, um tanto mais velha, mais crescida, sabendo que há muito em que me consertar, mais nada em maior medida do que mais apaixonada, do que mais amante.

Ah, o amor...!

Depois de ler um posto no blog de Mami Sam [http://samiasiso.blogspot.com/]



Todo fato é um potencial mote para espancar o teclado com os dedos...



Acaba aqui porque eu resolvi que acaba, e ao menos aqui eu controlo as circunstâncias...


Fica uma homenagem póstuma a um sentimento morto, que havia de ser por puro aprendizado. Aprendido, findou-se.

"Por tudo que passei, por minha alma ferida, por essa imensa dor, maldito seja o amor, da minha vida..." - Maldito, Trio Irakitan.

(Enquanto ouço em rap o meu salmo preferido desde os 15)




Que a dor não dilarece irremediavelmente a força necessária diante do horror,
Senhor, guardai meu coração e os dos meus.
Que não se faça o desejado, mas o que há de ser do bem,
Senhor dê-me forças para suportar que so ciclos se fechem em aprendizado.
Que eu seja capaz de ir além de mim, quando o "mim" for limitado e egoísta,
Senhor, que não me seja dada a possibilidade de considerar alguém inimigo.
Que eu saiba mandar alguém ir se f***** eventualmente,quando preciso for,
Senhor, que eu também não me preste à submissão, à falsidade, à alienação e à idiotia.



Amém!

1. Daqui a algumas décadas o Serviço Social se chamará Iamamoto Social ou Netto Social


Mentira! CFESS e ABEPSS não permitirão, posto que, isto seria autocracia denominatória e José Paulo Netto já consagrou a ojeriza à autocracia por repetição. Para além disso, em algum lugar da literatura de Marilda Iamamoto há uma citação que se oponha a isso e que, não exponho aqui porque, AINDA não li. Ademais, é uma falácia dizer que eles dominam o cenário teórico, não é? Afinal, para falar de Serviço Social temos vários modelos de referência: IAMAMOTO, Marilda; NETTO, José Paulo; Iamamoto apud Netto e Netto apud Marilda.



2. Assitentes sociais formam-se para distribuir cesta básica e fazer cadastro do bolsa família.


Mentira! Cursamos 8 semestres, fazemos estágio, assumimos a perspectiva do comprometimento ético-político, que quer dizer que nos propomos a nos refletir de maneira crítica constantemente, enquanto seres humanos e sujeitos políticos. Aprendemos a aprender todo da tratar indivíduos como o que são: seres humanos. Aprendemos a fazer artigos de "esforço de sistematização". Tem gente que paga para passar por tudo isso e tem gente que frequenta campus público campestre-urbano-sucateado para passar por tudo isso. Ademais, estudamos para derrubar embustes como esse e ter a clareza que as vezes as pessoas insistem em assim nos classificar. E como temos respeito por seres viventes e humanos, solicitamos educadamente que, se assim for, que vá tomar em seu orifício corrugado excretor traseiro, porque o tempo que eu desprendo explicando já haveria feito um esforço de sistematização.


Aqui interrompo temporariamente meu esforço para descansar e para colher no senso comum outros

Lanço-me então ao desvelamento os Dez Mitos sobre o Serviço Social...