Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Fora as críticas ao consumismo desmedido, à deturpação da data cristã, à hipocrisia patente e o mensagismo esperado, nossa conversa de Natal fica para amanhã, o famoso dia seguinte, provavelmente o dia 26. Entre a rememoração das dores e delícias das comemorações da data, teremos algo vivo em nossa rotina, desde um Cristo menino até uma ressaca moral pertinente.

Cresci na igreja dando as mãos em comunidade e repetindo como um mantra entre abaixadas e levantadas: "que Cristo cresça e eu desapareça". Sentido que nunca havia alcançado para além dessa mania católica do drama sacro, do suplício de entrega em favor de Deus e da religião, ao menos discursivamente. Mas, o "despareça" sempre foi um problema. Para além da morte, em vida, o desapareça, para mim, sempre conflitou com o crescei e multiplicai-vos.

Nunca havia contestado o crescimento desse Cristo que sempre enxerguei completo, pleno. Afinal, que Ele cresça em nossas vidas. Bem, hoje entre novas grafias e verbos eu repenso essa colocação. Em pleno Natal, mulheres agredidas, conflitos violentos, falta de respeito regadas a muita música depreciativa, eu me pergunto com meus recalques católicos: que fazemos desse Cristo menino, cheio de graça e do potencial divino, que nasceu de novo, ontem em nós? Dentro de nós sua figura inspira o cuidar laborioso, contínuo, desafiador desse religare com Deus no qual a religião pode ajudar.

E cuidar de Cristo não é fácil. Reportar-se a uma figura ideal, capaz ao máximo, Magnânimo, quando nosso espelho cristão diz-nos condescendentemente que somos mesmo irremediáveis pecadores. Imagine então ele criança, crescendo, ou querendo crescer a contento.

Daí pra frente, tudo depende. Depende de quem é seu Cristo, de como ele pode, de como você deixa Ele crescer em você e se, de acordo com você o Supra Sumo do Deus encarnado permite a segregação por cor, orientação sexual, filiação política e a justificação raivosa de toda a forma de segmentação e segregação sob Seu Bendito Nome. Se são mesmo, as mesquinhezas incoerentes e difíceis, as coisas imputáveis ao Maior Espelho da cristandade. E se essa incoerência básica pode fazer parte de uma tentativa sincera chamada religião.

E pensando bem, tudo isso é uma grande projeção do Eu, porque Eu é bem egoísta e tendenciado a sabotar, com incoerências básicas e cruelmente pueris, o religare. Então, que até a morte, o Eu desapareça mesmo, porque já dizia Voinha, a gente envelhece pra ficar sabido e ficando sabido tem que estar velho e mais lento, se não, faz merda. E que Cristo cresça e o Eu desapareça, na medida do possível, não para aniquilar-se, mas para apequenar-se a caber confortavelmente no Nós.

Mas isso são elocubrações cristãs.

A ressaca moral, que deveria ser também um exercício, ou melhor, um sintoma sincero cristão, serve a desinteressados e ateus e bastaria, na incredulidade frente à religião. Uma dorzinha de consciência, seu limite latejando e nossa conversa de amanhã pontuada pelos espasmos do corpo em rendição ao espírito.

Então, bom Natalício de Cristo, vamos dar nome aos bois. No caso de você não ser cristão, boa ressaca, tome todas e amanhã conversamos: eu, você, o mundo e os analgésicos. No caso de você ser cristão, boa ressaca, tome todas, quem sabe sentir dor em cada parte do corpo te lembre da pequenez da dimensão do Eu no mundo e lhe dê uma pista do que é espelhar-se em Cristo.

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Os cachinhos sedosos contrariando a tendência de quem mora na ilha, o sorriso maroto brincando no rosto por entre dentes montados, enquanto aperta os olhinhos que parecem desde sempre delineados com seus longos cílios escuros. É uma lembrança serena e sorridente de nossa adolescência, de um bem querer presenteado pela amizade que tinha pelos irmãos mais velhos. Veio de brinde um pequeno irmão irreverente.
Não tivemos tempo de decepções ou impasses aborrecidos, nem da profundidade cúmplice de grandes amigos. Por isso, nossa relação segue sem mácula, sem dor, na beleza da camaradagem, de um bem querer genuíno que acalenta o coração, daquele gostar de graça, sem pedido, sem cativar, sem impor.
Sinto-me velha, quando me assalta esse horror da morte precoce da juventude, do eterno se que angustiará pais, irmãos, amigos e amores quando da lembrança de quem, em tenra flor, foi-se. De quando diremos quantos anos faria, como estaria, do que nos faria rir.
Sinto mais horror da morte não lhe ter sondando companheira, solidária como foi a meu tio-avô, findando-lhe a vida com suavidade, em respeito à trajetória e em repúdio a dor da debilidade acentuada. Logo o coração lhe traiu, como se não aguentasse qualquer vilipendiação que a vida lhe pudesse ofertar, o pouco ou o muito da loucura que a vida oferta aos jovens como afronta à eternidade, à posteridade besta da boçalidade que só nos vem com o patente medo da morte.
Com poucos dias de diferença duas famílias sentiram a dor da tenra ceifa e do enfim encontro, de seu filho crescente e de seu patriarca antigo, perto do findar do ano, como se estes três morressem a tempo de fechar o ciclo, de lembrar-nos da nossa brevidade, da inconstância da vida e da naturalidade da morte.
Tudo assim me parece um sinistro clichê, mas que fazer se em constância a morte se impõe genuína imortal? E, mais que ela, a dor, na brevidade ou na longevidade de nossos amores. Parece mais eficiente desejar que a morte nos seja companheira solidária do que, que neste ano vindouro, a vida nos seja feliz. Mas o mais eficiente nada nos diz da vida. Vamos de novo, como em todo ciclo, saudar o ano sem o ressentimento de nossas dores, só com as saudades de nossos amores e os exemplos de seus atemporais tempos de passagem por nossa nave Terra.