Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Gostava do sol, mas, o exibicionismo do astro rei naquele disparate fritante de verão não poderia ser apenas aquecimento global, ou antes, era a deliberada vingança pelo disparate destruidor da humanidade. Amava o verão, mas tardes de compulsório ócio em pleno verão só não lhe eram mais aflitivas que tardes de compulsório ócio interrompidas para pagar contas alheias. Mas a criação católica tinha em si tomado rumos tão tortuosos e peculiares que aceitava com resignação pequenas penitências, minúsculos flagelos na esperança de disciplinar-se para a conformidade e a resignação maior que insistiam por força de rebeldia a não vir.
Por isto ia pagando as contas alheias com a serenidade que conseguisse angariar no tédio desses dias de verão. Era com resignação que se dirigia ao ponto de ônibus, como um autômato de trajeto conhecido e estudado. Qualquer humanidade pelo caminho escapou-lhe aos sentidos, mas se a visão periférica era em si a sensibilidade sempre em alerta, o olfato é em todo ser senão o mais, um dos mais traiçoeiros sentidos. E só por eles pode notar, já no ponto, abrigando-se insatisfatoriamente do sol, que vinha um cativante casal.
Ela, que nutria um horror brando por pessoas cativantes, não podia sequer supor que um dia na vida veria indiferentemente um par amante dessas pessoas irritantes que, quando não lhe incutem um sorriso n’alma, servem só de profundo aborrecimento sorridente. Quieta estava, quieta manteve-se. Também porque queria se certificar que o perfume vinha do par de meliantes. E vinha. Naquele calor absurdo, onde o certo é transpirar até sentir ânsia de tirar a roupa encharcada, eles se haviam perfumado um para o outro. E a natureza, alcoviteira sem par, os mantivera frescos e lindos dentro de suas belezas medianas.
E ela tinha uma séria tese que a mais ofensiva beleza era a mediana, a quase comum, porque nos parece tão plausível e misteriosa que torcemos para que um desses programas de fim de semana descubra a tal beleza e lhe promova um dia de realeza, que lhe revele a tal excepcionalidade que a mediocridade de nossa avaliação escondeu.
Ela não era de despeitos tão profundos, e procurava a razão de seu incômodo inédito com a felicidade de outrem. Felicidade que ostentavam com serenidade que só os cativantes felizes têm. Felicidade incomum, da pós adolescência tranqüila, da beleza mediana.
Conhecia-os, de vista, de passar, de não se ater. Mas conhecendo-os casal agora, sabendo-os um do outro, usou de subterfúgios comuns e quase, quase conseguiu olhar nos olhos de cada um dos dois.
Ele era mais conhecido do que podia crer. Seus traços que oscilavam entre o masculino e o infantil, entre o mediano e o exótico engolfou-lhe a alma com lembranças do primeiro amor. Eram similares no que a lembrança pode afirmar seguro sobre alguém de quem não há mais como recordar detalhes. Comuns, ela se disse para ser cruel com a lembrança e o presente. Mas não havia como não entender que capitulassem tantas fêmeas aos sorrisos singelos, àqueles traços desejando ser clássicos mas não negando raízes outras. À perigos da beleza mediana.
Quantos meninos assim já vira, já encontrara, já associara à sua remota paixão? Eram todos mais novos, pois na sua memória, no seu não mais ver, ele se conservara púbere, imaturável e era, ao fim e ao cabo, todos aqueles meninos e nenhum deles o podia ser. E sendo todos mais novos, tomava-se de ternura quase materna pelos desconhecidos, e sem que soubessem eles, em sua alma eram já primos, poderiam confessar-se e ouvir a terna reprimenda que ela guardava para todos os homens do mundo.
Era constatação para sorrir condescendente. Mas não acabara.
A menina estava ali, à espera, sem que soubesse, de sua mordaz avaliação.
A primeira coisa que mentalmente ouviu-se dizer-se é que não poderia sê-la. Com isso pulou todos os prelúdios de acusações e condescendências, porque, superior era à condescendência que podia dispensar-se era o perdão que poderia conceder-se.
A beleza mediana da enamorada foi seu desejo da puberdade. As formas esculpidas, o cabelo longo, a beleza compreensível. Sorria com seus dente regulares como se soubesse que a que observava descobria as incompatibilidades que as impedia de identificarem-se. E por isso ela perdoou-se o mal fadado romance, as tolas tentativas, o dilaceramento do fim. Perdão redentor, que redimiu-lhe a tarde e parte da vida. Perdão porque compreendeu que eles eram felizes, ostensivamente, como só um casal cativante pode ser.
Foi assim que uma vida passou-se em dois, talvez três minutos e que a mulher perdoou a eternidade da menina que fora.
Cativante que não era, viu o transporte chegar com menos aflição, entrou com menos desgosto, seguiu com mais amor. Só porque não podia sê-la.

A Juliana não quer sambar...

Canta Juliana, canta, Juliana, canta.

Algum canto libertador, bem dor, que venha lá de dentro de sua prosa densa, donde saia sua poesia furiosa. Canta Juliana, canta, que eu quero vê-la expressiva, dentro de sua desinibida reserva.
Curioso Juliana, que te vejo por aí, carregando nas mãos ramalhetes de poesia, e parecem mesmo os teus olhares haikais, que só não entendemos nós mortais, na ânsia que temos de decifrá-la, absorvem-nos e só. Onde, por acaso, reverberas, Juliana?
Eu não queria, Juliana, que saísses à rua de saia curta, de porta bandeira de suas intimidades, desfilando segredos do seu bolero em suspensão. Eu não queria, Juliana, que como Norma Jean, pintasses os lábios de carmim e sorrisse fotogênica enquanto sua alma chora. Não lhe quero ver de melancolia desfeita apenas para ostentar aquele esgar de felicidade comprada e comprimida que se alastra pelas ruas.

Eu só lhe peço, Juliana, o canto de sua voz desconhecida, um desembaraço momentâneo, um descompasso, que nos desse as coordenadas de donde será que fica seu coração.
Eu lhe quero ver literal, visceral, aliterada em adjetivos [e substantivos] quantos você queira, por sua escolha e bel prazer. Por isto, canta, Juliana, que já vi por aí teu nome entoado em efusivos requebros. Evocavam teu nome e não parece que lhe chegou a prece, nem a pressa, em ser banal. Mas, nós, banais, nós, mortais esperamos, Juliana, teu canto libertador, bem dor.
Por isto, canta Juliana, canta, e apazigua [-te].

E então aceite nosso bem querer, que canta para ninar, e nossas prosas pobres, que oram serenas, numa doce cristandade fajuta, por ouvir-te.

Ou
Como veio a morte fluir o mar

Ou antes, foi a outra que acordou por ela. E esta outra nem se deu conta de que deixou uma eternidade perecendo na cama. Era quase que exatamente a outra, ou antes, tentava desesperadamente ser, porque havia prometido entre quase lágrimas, uns tantos insultos intimamente proferidos, umas mágoas curtidas com esmero, um sentimento que imaginava amor e seu protuberante orgulho, que haveria de para sempre – não importando o quanto esse tal de para sempre durasse – ser a mesma e amar e odiar com ardor as mesmas coisas e pessoas.
Não que a que perecia na cama houvesse sido o grande engano, a ilusão mais desavisada. Podia-se, por assim dizer, que a outra desabrochou dela, dilacerou-a e nasceu. A outra pereceu feliz, descansando de tanto padecer do mesmo mal. Mas não deu-se conta do feliz luto antes que se deparasse menina com o vítreo verde do mar. Ou teria sido com o castanho das doces delícias infantis? Na dúvida, se recordava dos detalhes, mas não soube de pronto em que prateleira colocar sua nova sensação.

Foi no mar, verde, pactuado solenemente com o Sagrado, que descobriu o abandonar-se que só pensou possível no afogar-se do mesquinho lago das lágrimas não vertidas. E porque não foram vertidas, tanto tempo quedou-se deitada, imaginativa, no árido chão que, quando sentiu o mar fechar seus olhos com a potência sutil de seu mineral, molhar-lhe as roupas, brincar fluido com suas melenas empoeiradas de chão, beijar de todo seu ser só, achou mesmo que era a loucura que vinha lhe presentear com todas as licenças do concreto.

Pactuou-se com o mar.

E como tinha aquele mar, verde, um pacto sereno e adorador com O Sagrado, ficaram suas preces mais singelas, seus rogos mais profundos, flutuando numa tal imensidão, ao bel prazer de uns ventos que vinham conduzir sua humilde oração.

Esqueceu-se, a caminho do mar, como se fosse natural, o caminho de casa. Perdeu-se feliz em um nunca mais voltar. Olhou carinhosa para o seu era uma vez quando fitou o horizonte que adormecia eterno acima do mar. E no mar, verde, rendeu homenagem singela, de um luto sincero e libertador àquela que pereceu feliz na morada que lhe foi casulo.

Pactuou-se com o mar.

E traz para sempre, no caminho que lhe escolha O Sagrado, a força, o tom e a tez de quem dançou nas ondas bravias, em seu morrer sereno na praia, na navegação desbravadora, do mar verde, que seguirá, para sempre, o curso das preces que dobram os joelhos daquela que desabrochou. Mas nada lhe será tão profundo n’alma quanto o verde ao mirar-lhe.

Amava o mar, verde.