Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Dear blog,


Essa não é a confissão de uma mulher do século XXI. Mulheres no século XXI governam um país de tradição patriarcalista e patrimonialista como o Brasil, mesmo depois dos 60. Mas vamos deixar assim mesmo? No fim das contas a mulher do século XXI tem objetivações, e ser essa mulher, até então parece ser uma das minhas objetivações - não a presidente, a mulher, aquela que paga as contas, isso basta.
Pois bem, hoje pintei minhas unhas de rosa choque - Pausa para o momento blog de beleza feminina: Atitude Pink, da Coleção Penélope Charmosa da Risqué - e como é bom pintar as unhas de rosa choque! É um pequeno gesto de coragem, principalmente se na paleta de cores a de sua pele ultrapassa em muito o da caucasiana rosada. Secretamente, por olhares e contingências, pequenas reprovações e alguns ditados explícitos, mães de meninas negras ensinam que, no fundo no fundo, nossa paleta de cores só deve ter tons pastéis e que cores quentes e neons são apenas para dias festivos, ensaios de afoxés e para a perigosa classe das meninas-que-querem-aparecer.
Confesso, dear blog, que não foi assim tão fácil... Ainda lixei as unhas para ficarem menores, menos chamativas, depois de relutar um mês enquanto namorava aquele rosa emancipador nas vitrines de lojas de toda ordem.
Antes disso comprei diversos rosa-emancipadores para passar nas minhas longas unhas. Dei-os todos a minha tia Gracinha - tia também da minha "pima Bebel", sou a própria Lady Kate - , um por ano, desde os treze, porque faltava coragem de carregar dez mini-faróis pendendo das pontas das mãos. Que besteira, não é? Já disse e fiz coisas que em tom ultrapassam em muito esse rosa, que perto do que ainda há carga para fazer é um pastelzinho dos que mamãe recomenda. Mas, curioso fato, mamãe diz que ficou bonito, e eu, namoro envaidecida minhas unhas, meu singelo gesto.
É difícil principalmente porque eu sou parte do lupenproletariado da feminilidade do mundo. Enquanto uma pequena classe esbanja enquadramento ao padrão que elas mesma criaram, eu e inúmeras companheiras, não somos nem tchutchucas, preparadas, popozudas, top models ou femmes fatales. Nem esquálidas, nem esculturais. Assim nos está dada a normalidade. Comprar roupas feitas para elas com o dinheiro que é nosso, do nosso trabalho. Apertar, diminuir ou aumentar as roupas que foram feitas para elas e que, não raro, ou melhor, quase sempre, fomos nós que fizemos.
Unha rosa choque não combina com nosso estatuto, de mulheres continuadoras dos assuntos mesquinhos da humanidade: dar um lar aos homens do mundo, abrir-lhe as pernas, deles parir, a eles servir e para sempre ser uma zeladora para com nosso dever de cuidadora.
Ok, as meninas de 14 anos também pintam as unhas dessa cor, mas com a permissividade que se dá ao pouco juízo que imputamos à juventude.
Aos 20 você é uma mulher, uma potencial namorada, esposa, mãe ou profissional séria. Ênfase no séria, seriedade é a qualidade básica da boa mulher.
Ok, as mulheres na TV e nas revistas também usam esmalte rosa choque e tantas outras variações de cores vetadas à normalidade. Mas, elas gozam de uma licença poética que em verdade é uma licença comprada, assentada na liberdade historicamente dada a quem tem dinheiro.
Dear blog, gostaria de gritar o como é bom pintar as unhas de rosa choque, de chocar feliz e travessa a parte que se "conserva conservadora" em mim. E que o mundo e o patriarcalismo de exploda!

LUPENPROLETÁRIAS DA FEMINILIDADE DE TODO MUNDO, UNI-VOS, EMANCIPAI-VOS, PINTAI-VOS DE CHOQUE, DE EMBATE, DE SI!


O próximo passo é pintar os lábios de Bordô ou Carmim!
Mas esse, esse minhas queridas companheiras, é um outro embate...

Maravilhoso "apesar de" há de ser o amor para todo sempre (amém), pois, sendo um "inclusive porque", um "porque" ou um aterrador "apenas porque" não lhe poderei chamar pelo nome, forte e tenaz que riscou na história o que é humanidade. Lhe chamarei no máximo por carinhosa alcunha e nos contentaremos em chamar-lhe gostar, bem querer.
Mas, por "apesar de",se fez o mundo. Apesar de saber que o outro não é exatamente a personificação do sonho de uma vida, apesar de crer que existem por aí pessoas de mais fácil convivência, pessoas que dariam muito mais importância ao fato de estarem com você, pessoas mais magras ou mais fortes, mais sábias, ponderadas, ou mesmo, mais impulsivas, empreendedoras, pessoas mais hollywoodianas, mais oníricas, mais do vizinho.
E com tantas pessoas no mundo, amar a quem se ama é um imenso exercício do apesar de, que conhece do mundo as inebriantes possibilidades, a gama de escolhas e descobertas a que se escolhe renunciar, porque apesar de tudo, nossos reles amados mortais aninham-se no recôndito mais reservado de nós, lá onde se resguarda o melhor do que se pode ser, a potencialidade mais legítima do que é ser humano.
Maravilhoso apesar de! Nos põe à boca a sensação de beijar a eternidade. Pois o que será o amor, dentre milhares de suas explicações, senão reencontrar-se com o ancestral? Não há nada de novo em amar. É a boca esperada, a sensação conhecida, propagandeada, é aquilo que disseram e no fim, não é nada, nada que possam alcançar nossos sonhos antes que nossas bocas se arrisquem com sinceridade a dizer que é amor. E pasmemos, é ímpar. Todos explicamos pelas mesmas diversas vias, mas, sabemos, sorridentes e travessos, nenhuma delas esgota o que há de autoexplicativo e ancestral em amar.
E, apesar de mortais na multidão, sela-se com a alma do outro, em cada cotidiana escolha de realmente amar, de ser melhor e mais humano, um pacto com a eternidade, porque o amor é maravilhoso, apesar de sermos o ambivalente recanto onde lutam todas as dualidades.

Falando nisso, daria até poema,
daria até fonemas,
de prazer.

Daria até poema se não dilacerasse, o maldito do ciúme. Se não nos desse a catastrófica impressão de estar a um passo do fatídico evento do interesse do outro, do nosso outro, por um qualquer alguém. Ênfase no nosso, porque sem [ilusão de] posse não há quem se descare a ser ciumento. A sentir-se questionado em sua [ilusória] posse, em ter testada sua legitimidade.
Na falta de um genérico Nelson Rodrigues 2.0 portátil, não há poesia ou cores de elaborado drama o suficiente para pintar em feliz prosa o maldito do ciúme. Por isso, ele vive assim no nosso cotidiano, amesquinhado, encerrado no verbo ter conjugado em relação a nosso amado pedaço de carne, veias e potencialidade de trocar-nos. Mas haja drama para senti-lo e, deste, nem Nelson, em sua genialidade habitual daria conta. Principalmente do inconfesso, da parte do iceberg que se queda por debaixo do oceano, por parecer surreal que uma soberania admita a seu pedaço de carne que, é verdade, o maldito do ciúme é irracional.
Alguém que passou na rua ou na vida, alguém que, elaboram nossas sofisticadas teorias da conspiração, passou mas não passou de todo ou de fato. E que dor nos lega a história! Que nos acometa uma amnésia apaixonada, o que aqui nos trouxe não interessa se pode nos levar.
Daria até poema se não nos levasse o sangue ao rosto, e por vezes, às mãos. Daria até poema se pudesse ser uma prece, só um rogo singelo para que Deus Pai não nos tirasse uma graça, mas já que é um suplício, um calvário, não poderá ser, para sempre, e interdito o gênero, mas que densa prosa infeliz, de um enredo análogo a tantos outros, em que estamos no papel de quem protagoniza apenas pelo aterrador medo de não mais protagonizar.
Irônico, não?
Mas, que será mais irônico que um reles mortal [iludir-se]em posse de outro e atormentar-se em mantê-la quando sabe [sim, sabe]não tê-la?

Daria até poema, se a fúria desse maldito ciúme não manchasse de posse o que há de ser, para sempre, na poesia e no peito, libertação.

Uma andorinha só não faz verão, mas, nossa revoada de pássaros multicolores, multimotivos e multiamores promovem qualquer estação. Qualquer uma.
Nossa revoada é turma qualquer, onde se há amor e cumplicidade não é qualquer, mas aquela que carrega conosco o calor do verão, o ônus e o bônus de qualquer estação, a dor e loucura de crescer. Uma revoada, mas que um conjunto é situação, ou bem mais, oportunidade, pois, se voa conosco, é signo, também, da liberdade, de aprender a voar, de perder velocidade e altitude e, num fechar de olhos vertiginoso, corajoso e intempestivo ouvir o vento assoviar nos nossos ouvidos em nossa investida para cima e além.
Então, Senhor, que minha turma voe junta no inverno, que saiba se aquecer unida e que cruze o céu em um espetáculo onde cada um tem a parte do espetáculo que amorosamente lhe cabe. Que nós sejamos, uma para as outras, aquela que traz o calor, a centelha divina incandescente, que traz a medida certa da paz e o tanto da dúvida que, de inquietude, nos amplia os caminhos.
Senhor, que haja amor, pois, em nome dele há de se voar entre as nuvens, porque seremos grandes, tamanho o corpo que formamos. Que haja cumplicidade o suficiente para voar mais baixo, para pousar e apoiar o luto, para voar mais alto ainda, amparando pássaro nosso.
Ah, Senhor, que haja revoada, porque sem ela eu sou ave só, e na pequenez de minha solidão sou tão menor que o corpo feliz que posso formar. Que haja revoada, porque sem amor, quem trará o verão?!



[Em homenagem ao dia 08/10/10, quando parte de minha revoada e eu trouxemos, em plena primavera, o verão para a cidade de São Salvador.]