Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Disse aquelas lorotas de crescimento, de venha o que venha, de 'dê-me o desafio', influenciada, má influeciada, diga-se de passagem, pelo meu comportamento entre corruptela de católica recalcada e esse autobastar-se insano. Disse e não me arrependo, só porque sou irremediável arrogante. E estou tentando mesmo não me arrepender, não retroceder. Não, não, não, negando tudo!

Eu resolvi deitar no chão e enfrentar minhas expectativas, meus defeitos e o que mais vier, mas pedi por aprendizado esse peso absurdo, esse pesar ininterrupto.

Do cálice, não quero nem mais uma gota, me basta arrotar. E basta.

As longas unhas, o desbotamento do esmalte dourado e o incômodo, com o aspecto decandente de puta errante, me lembram, mais uma vez, que estão, de companheiros silenciosos, ao meu lado, aqueles velhos hábitos que eu propagandeei mortos. E qual não é minha surpresa, ao descobrir-me serena  em tão ilustre companhia. Sem drama, sem dor, sem aquele luto ostensivo de novamente ser vencida e os gritos silenciosos no meio da madrugada. Não são só meus velhos defeitos que pediram passagem para sorrir do passar do tempo. Também estão aqui aquelas velhas respostas a eles, aquelas velhas expressões, os esgares de fastio, e a ausência cálida até mesmo destes. Os sorrisos que não compreendem, que já me são amigos de tão costumeiros. O incômodo não morreu. Faleceu o medo de ser puta errante, de ser um ser só, de contar apenas com a tração arredia dos meus quatro membros.
De novo, ouço sorrisos, as vozes são conhecidas, o ambiente também é meu, ele e nada mais, ele é questionavelmente meu. E lá vai meu dramalhão musicado transbordando, meu filme antigo em vivas cores e a comodidade sinistra da situação que já conheço, desse fogo cruzado que, ironicamente, só  é amigo.

Parece uma brincadeira sinistra: depois de quase 4 anos na faculdade você não conseguir definir seu tema de monografia. É daquelas ironias que lhe esperam ávidas na esquina, e esta é especialmente escrota, uma vez que ela esperou-lhe anos ali rindo e desanimando, duvidando e desejando que, enfim, você chegasse. Mas, falando desse modo, faz crer que esta ironia é externa, de um força, uma entidade que age a despeito da sua vontade. Não é, e é. Poderíamos colocar na extensa conta do destino, sabendo-o já irônico e traquina, estariam as contas acertadas, mas, ainda, com o saldo negativo: você não tem um tema.

Parece também que o drama não é meu com esses pronomes impessoais e generalizações externalizadora. Pois bem, ele é meu e mexicanesco, com direito a trilha sonora que, espremida, vira um rio de lágrimas, neste caso, ainda não vertidas.

Sem dúvidas e mais elocubrações, estou certa: foder-me-ei neste processo, desde já.