Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Cheiro de homem,
de ao menos três batalhas ao andar do dia.
Vinha de seu reino,
polindo-se e moderando-se,
dissimulando no rosto calmo,
as aventuras táteis que prometiam seus dedos,
em esbarrões e roçares calculados,
durante encontros premeditados
no meio do corredor.

Ela reverenciava o dia,
na pia batismal em que abençoava as palavras,
enchia a boca de água benta ordinária,
e cuspia um dia inteiro,
arrancado de si.

Sentiu a densidade de um peito contra as costas,
lábios quentes no pescoço
a contundência de um palmo de amor eterno,
a desbravar o interno das coxas.
Frio na espinha,
frescor nas entranhas.
Umedece os lábios com a língua.

Dia da caça.

Quando fecho a porta do quarto, parece que algo se adensa.
Desconfio que seja meu mundo, finalmente e, de fato, sozinho, que se expande para me preencher.
Sinto um medo brando, e latente.
Reviso as atrocidades do mundo como num breve catálogo de onde compro meus medos.
Preces silenciosas por todas as mulheres do mundo.
Meu corpo começa a existir.



Medo, medo, medo,
Cante para subir.

Para minha amiga, Sâmia Lago, a Mami Sam.

A esta hora, desfrutando do calor das minhas formas mais íntimas, das minhas curvas e profundidades mais misteriosas, da barreira tão pública e simples, o prazer consolidado me trouxe lembranças de outro dia, ainda há nem tantas luas atrás, da primeira vez deste desfrute comum.

A primeira vez que ouvi, meu parco inglês só reconheceu os significados do refrão, mas a voz inconfundível de India.Arie me dizia mais coisas que só uma tradução poderia me dizer. Depois disso viriam as audições de Video, Chocolate High - cantada com meu queridíssimo Musiq Soulchild - , The Truth e a sensação era de que a música havia sido feita para acalentar-me nos momentos de dúvida.

Parte da minha história eu devo a uma, até pouco irrepreensível, vontade de desafiar a opinião alheia. Foi assim que aos catorze, de castigo, proibida de alisar por cortar o cabelo, num dia de cabelo lavado, secando na carroceria do carro do meu pai em movimento, que considerei pela primeira vez a possibilidade de usar cabelo cacheado. As colegas disseram que estava lindo e, pensando em minha mãe, eu não tinha mesmo muita opção. Aí passei a ser a cabeleira do inferno no colégio. E o insulto ao invés do elogio foi o maior incentivo.

Mas, I am not your expectations no, no, no...

Entendeu?

Pois é, por isso que a confissão acaba aqui e o futuro a Deus pertence.

No frio de uma quinta feira chuvosa, com poucos quilos, algumas complicações e toda vida pela frente eu nasci no décimo dia do mês da minha mãe, das mães, da Mãe.

Católica de berço, destinada a ser iconoclasta, eu sempre me detinha frente às suas representações plácidas, cândidas, alvas. Mamãe do Céu e seu gestual infantil, emulando o véu, a prece e o amor, estavam na escola, na casa, na catequese, na casa-escola, na catequese-casa e na casa-catequese-escola. E entre as músicas que um dia eu disse querer ensinar à minhas filhas.

Naquele seu mês, quando eu tinha no meu coração já a dor de cisão de deixar sua Igreja, foi a primeira vez que subi ao púlpito para ser comentarista. 14 anos de vida eu tinha na vontade furiosa de ter 18 e dizer ao mundo que tinha aprendido na aula de história que meu berço religioso de amor era intricado em farsas, políticas e condicionamentos. Foi a única vez que doeu de verdade partir. Na ânsia do plano já maquinado eu me detive aquela vez dentro da confiança de meus pares de me eleger ao púlpito, de comentar a Mãe.

Olhando para suas fotos espalhadas pela igreja, para cada mulher daquela platéia, para o padre paciente e vagaroso que batizou metade da comunidade, que me habilitou a comungar com minha gente, para a minha koinonya, minha tribo, eu senti paz e nenhum dogma pesava em meus princípios, nem minha devoção irrefletida pesava em meu recentes princípios de aula de história da oitava série.

Falei do fundo da criação, da doutrina e da minha vontade de falar.

Naquele púlpito haviam se revezado as mulheres de minha igreja, cuidadoras e gestoras do templo e da força, de nossas educações, da maternagem de todas aquelas crianças que eram agoras adolescentes e me delegaram a tarefar de comentar.

Só daquela vez doeu decidir partir, romper e receber os aplausos, as felicitações, as exortações a "meu talento com as palavras".

Passei anos refletindo meu comentário, o impultar-lhe a forma de um diamante, das suas várias facetas de amor por onde nós aprendíamos a amar Deus com doçura e força. Hoje, deste diamante, mais lega-me a ciência do que a religião. Mais lega-me as aulas de biologia do que as de história. Você, Mãe, no topo da escala de dureza, diamante, reinando coroada ainda naquela imagem das minhas reminescências, de quando me vestiram de anjo para pôr na sua cabeça de gesso e fé o diadema feito pelas mãos dos que lhe adoravam.

Eu sempre quis ser anjo, sempre quis ser mulher, desde a resignação dos meus angelicais 10 anos coroadores, na fúria comentarista de você e do mundo dos meus quartoze, na vida desde uma madrugada chuvosa em que não se ouviu meu primeiro choro.

Hoje eu quero ser é diamante, riscar todas as durezas que não forem dignas do topo da minha escala, da liberdade por sobre onde eu me sentei com certo cansaço e pouca resignação.

Naquela noite eu mal sabia que falava de mim e de você, e confessava já com saudade que eu havia de sair para crescer, para olhar para mim e para a minha Mãe, aquela maiúscula da madrugada chuvosa, em que abriu-se ao mundo para me presenteá-lo, e da vida toda. O meu diamante brutamente lapidado, meu polígono referencial.

Tantos lados e arestas, poucos anos depois, sou uma menina confusa a parir tempo e idéias antes da conceber para também ser mãe.

Quanto tempo, hein Mãe?

E só ontem percebi que pouco antes de conhecer minha nova casa, meu Universo de Diversidade eu pus em cima do peito a sua foto e do seu filho por amizade e comunhão àqueles que me puseram no púlpito e na vida. E nunca mais tirei, e só troquei por mais outro, quando a mão amada de outra religião, ecumênica ao me presentear as novas fotos de sua família, sorriu de rosto todo.

Vou tirar. Preciso crescer. Iconoclasta que sou, levo imagens nossas, menos pesadas, mais eivadas de amor, simbolicamente no miocárdio e nesse emaranhado de neurônios que se esconde sob minhas melenas.

Volto já, daqui a pouquinho, volto sempre, como sempre retorno à casa de minha Maiúscula Mãe.

A senhora me fez escolher o púlpito, a fúria, o diadema, o cisma, o partir, para ser o que escolhi,

Graças a Deus,

E naquela noite,

Palavra da Salvação.

Aula da Tia B. Borges. Eu e Nana, coincidentemente, escrevendo sobre mamães. Ela já postou sobre a Vida dela. E eu aqui brigando com meus recalques e sentimentalidades com os auspícios da maldição das filhas de Eva para falar da minha.

Hoje você estava tão bonita vestida nos panos das minhas lembranças que, o ônibus danificado, o atraso para a aula, as pessoas enervadas, não foram motivo suficiente para toldar com desprazer minha audição.
Não havia como não sorrir. Uma de nossas músicas tocando grave no meio da confusão. Não havia como não sorrir da lembrança pueril da barra do seu camisão molhado, da bacia cheia de roupas, da música tocando e, nós duas, embolando em inglês fonético uma música dos anos 70.
Nunca te disse que me sentia tão sua filha naqueles momentos, compartilhando do seu gosto, a intimidade das conversas de lavar roupas, de ir emulherecendo naquele aprendizado útil, revelador de sua força, disciplina, minunciosidade.
Nunca te disse tantas coisas, mas fui me nutrindo de seus desvelos, de sua proteção, de seu aconselhamento, de suas manias tão familiares, tão mal imitadas de minha parte que me atrevo a chamar isto de personalidade.
Queria ter uma menina, parecida com você. Mulher desde sempre. Linda, forte. Matrilineadora. Cantora do nosso inglês. Da nossa língua pessoal, das nossas músicas de lavar roupa, do nosso emulherecer.
Quando eu crescer, quero ter uma menina, parecida com você.



Amo-te.

AME


Um sufixo ou uma sigla sugestiva, mulheres, frases de efeito e se tudo isso for bem conjugado temos uma campanha publicitária promissora. Mas, preste atenção, mulher na composição é um ingrediente manjado, da cerveja à jóia, a pele, o make e a (pouca) roupa vende mulher no varejo e no atacado. Ops, correção! vende um tipo de mulher, bem específico, a Mulher Maravilha, que, aqui na Bahia, vai fugir com o Super Man.
Não sendo a telespectadora uma dessas mulheres maravilhas, capazes de sentir no ciático instabilidades metereológicas para delírio dos consumidores de cerveja ou Global como a Fernanda Paes Leme para fazer homens de boteco descobrirem a fórmula tecnológica do biquíni desintegrável em água, contente-se, no máximo, em talvez identificar-se com propagandas regionais de prefeituras ou relativas à integração nacional ou racial. Ou achou que o exemplo seria as propagandas de desinfetantes e inseticidas? Segredinho: mulheres como as destes comerciais, impecavelmente maquiadas, bem vestidas e com casas bem decoradas não desinfetam nem desinsetizam.
E tudo isso é muito legal, mesmo que o método de previsão metereológica de um cervejaria transformasse o setor em um local de mulheres de biquíni desbancando a cientificidade da meteorologia, em favor do senso comum, senso aliás que as taxaria de vadias não profissionais, por mais acertos, que ciáticos cobertos por colossais e esculturais bundas femininas realizasse.
Isso tudo é mesmo muito legal, mesmo que Fernanda ficasse completamente pelada em um churrasco entre amigos, ao qual ela havia levado sua vovó. Por mais liberal que a vó que teve coragem de vestir o biquíni da neta fosse, acho que ficaria magoada com os comentários maldosos que os homens dirigiriam à sua neta Global, artista, despudorada, capaz de ficar pelada na piscina. Será que os homens confessariam sua trama maligna para vê-la pelada?
E isso tudo é mesmo muito legal, tão legal que não levantou a mínima desconsideração pelas marcas que propuseram as campanhas, tampouco campanhas indignadas com ciáticos anti científicos ou a possível nudez desnecessária de Fernanda. Deve ser tão legal porque as mulheres estavam em lugares convenientes, vulneráveis à decisão masculina, consideradas em seus atributos de fêmea. Corpo, corpo, corpo.
Mas, mulheres “evoluídas” que queiram adestrar homens devem render uma campanha tão ruim que só resta aos homens tirarem conclusões sociológicas, da masculinização da mulher, da banalização de métodos que lembram tortura, da descredibilização de uma marca tão querida dos homens, tanto que antes tinha crédito. Creio que essa seja a lógica: se hoje está descredibilizada é porque antes era tida em alto crédito pelos homens, ávidos lavadores de panelas, usuários das mil e uma utilidades do BomBril.
Poderíamos dizer que brincadeiras que beirem a sinceridade ou parodiem em cima de uma em relação a tabus sociais revela recalques históricos e aí os preconceitos saem da toca para mostrar suas caretas. Mas isso não deve ser verdade em um país em que existe a Lei Maria da Penha, e também um juiz impune que ridicularizou a lei e os direitos. Não deve existir mesmo, porque aqui, no Brasil, terra das mulatas rebolativas, comercial de cerveja que não tem mulher fala de como elas são chatas rastreando homens que se emancipam com cerveja. E isso desde quando? A criatividade e inovação nessas propagandas evoluiu muito. É o que mostra a variabilidade e constância. Evoluiu muito, mesmo. Tem até biquíni desintegrável em água que resiste a ser vestido! E você acreditou mesmo que uma loira escultural como aquela desenvolveu um dom metereológico “de pobre”? Segredinho: aquele ciático é chipado, tecnologia de ponta, ponta do osso da bunda.
Quanto à evolução das mulheres desse comercial, desconfiei mesmo da masculinização da roupa e do discurso, mas, por fim, acho mesmo que elas evoluíram, porque só a evolução em algum sentido traz dinheiro o suficiente para poder vestir um terno bem cortado escolhido na medida para harmonizar com cor de pele e de cabelo e formato do rosto. Talvez elas tenham mesmo se masculinizado, se pudermos admitir que terno é uma coisa de homem e que mulher não pode vestir, sob pena de descaracterizar sua “feminilidade”, uma característica que deve ser mesmo muito forte e intríseca, porque pode se perder no simples ato de vestir uma "roupa de homem”.
E isso tudo deve ser mesmo muito legal, porque incita inúmeras reflexões sociológicas de homens por todo o Brasil, cada qual com sua teoria mais peculiar sobre gêneros e papéis. E o que fomente o debate sem agredir é muito bem vindo. Mas, o mais legal de tudo isso é que despeito de qualquer coisa três mulheres estão ganhado dinheiro e publicidade, e nós brasileiros telespectadores sabemos que, com dinheiro e publicidade bem empregado a pessoa pode, pode, pode... Um doce para quem advinhar! Evoluir!
Será que é por isso que fazem e divulgam pesquisas sociais afim, entre outras coisas, de aumentar subsídios financeiros contra as mazelas sociais?
Ui! Mais uma indagação de cunho sociológico!
Olha só o Bom Bril contribuindo para debates sociais no Brasil!
Por isso deixe de ser reacionário: #AME o #BomBril!

Nada de grandioso se fará sem paixão, disse Hegel (?) em um provável dia de inspiração.
E a paixão é mesmo uma coisa controversa, de ardor, por vezes, tortuoso. Meu semestre foi assim, apaixonado. Nem sempre como dizem as mocinhas da Globo, referindo-se a um galã qualquer com lágrimas nos olhos, que só cairão se o rímel e todo o make for à prova d’água. Muitas vezes equivaleu à expressão de Voinha a dizer que nãoseiquenzinho morreu apaixonado, consumido por uma idéia, um objetivo, que frustrado ou inconcluso fulminou-lhe, de paixão. Ou, para citar com mais imparcialidade quem não tenha meu sangue, muitas vezes foi, como diria Djavan, como desgosto de filha.

Assim, fomos todos este semestre amantes, posto que, as paixões afloraram e rímel e make que não eram Globais sucumbiram e apareceram as colombinas, Madalenas e variantes.

Por tantas reclamações nossas, foi-se a Sophia Loren Nordestina descansar de nossos gênios e descobrir-se e reinventar-se e, e... poderei dizer? (...) Volta de melenas menores, de rosto, sadio e, parece, de alma quase toda lavada. A álcool e alfazema. Se ardeu não sei, esterilizou talvez e, baiana que é, a água de cheiro depois da lavagem não poderia ser Chanel nº 5. Alfazema sim. E o axé lhe acompanha, agora eu sei.

Também a Candace retirou-se do front, só do front, com sua compulsiva busca pelo cansaço realiza, realiza e realiza e, nas horas vagas, forçosamente ociosas, vive. Desejei-lhe um rebento, uma cria, uma missão apaixonada. Recusa-se, como há anos. Vai parir, mulhé, foi o que eu disse. Usou seus fonemas soprados, seus artifícios verbais e de linguagem, seu sotaque e a tal malicia de viver para dizer-me que findou-se o tempo, não quer mais, não pode mais, vai viver de realizar. De cansar. Verdade seja dita, descansou um milímetro a mais.

A Barbie Marxista paira com seu solene ar de infindável descoberta. Paira, mas já há um semestre não para suas manhãs por nosso aprendizado. Remoçou parece, a despeito de ser tão nova, de ser uma loira inteligente, de ser mãe, de ainda estar, por assim dizer, na orquídea da idade. Mistérios femininos à parte, eu não a decifro. Onde está a fresta por onde se poderá prescrutar?

Notícias dadas, fofocas feitas, cumpre contar as novidades, trazer o novo.
O novo, né?
É.

Estou na dúvida de pensar se estivemos este semestre com a realeza ou com mulheres de Alencar. O que no fundo no fundo, não difere muito, não se exclui, não se invalida. Devo relembrar que sou uma estudante de Serviço Social e para ser sucinta sem citações teóricas (leia-se Netto ou Iamamoto), somos de uma profissão socialmente subalternizada, também por ser de maioria feminina e por passado caritativo, classista e clientelista. Que minhas mestras não me leiam a fazer este reducionismo simplista, mas, como me ensinaram a dizer os teóricos com preguiça, sem tempo ou ainda em curso da descoberta, esta é uma definição, minhas queridas, a grosso modo.

Esta prolixidade a serviço de dizer que, neste curso, reinam as mulheres, na docência e na discência.

Pois bem, da realeza, tivemos aquela que está na linha de sucessão dos tronos. Acho que por isso é um pouco maior que a média das brasileiras. Tem a beleza serena e irretocável de quem por aceitar a idade teve dela presentes generosos. Nós a vimos colossal em manhãs e fins de manhãs retóricas. E apaixonadas. E bem apaixonadas. Ela, como eu, só comunga de religião em que um homem empoderado use vestido e perdoe pecados trancado em um cubículo e, teoricamente, no vestido. Será que isto nos diz que Rainha Aurélia crê, tem apreço por tradições? Aurélia como a Senhora de Alencar. Só a paixão a submete. E olha que lendo o livro eu torcia, vai Aurélia, vai, sou mais você, não como esse reggae, não! E só a paixão, ao fim e ao cabo, trai a retórica minuciosa de Aurélia. Pena. Elas, por isto e outros aquilos, recusam o verdadeiro reinado. E, diga-se de passagem, a olhar quem reina em seu primeiro trono, tenho dúvidas sinceras de que já não é rainha por este trono que, mal sabe, cá entre nós, é seu.

Complicado? É não. É a realeza que tem suas sutilezas. E eu de plebéia impafiosa tive mesmo que guardar real silêncio diante de suas aparições, quando não, de boba da corte, num ridendo castigatmores, – eu sou meio pretensiosa – me diverti com a situação. Ri de nervoso também, mas isso fica entre nós.

Parece birra ou trocadilho, depois de falar rainha, falar da princesa, quando sabe qualquer ouvinte de contos de fada que princesa o é por que existe uma rainha e que sendo princesa só se pode ser rainha com decrepitude, morte ou fuga da primeira reinante e isto tendo sido parida por ela ou casada com quem ela pariu. O que parece atar irremediavelmente o destino da princesa ao da rainha.

Assim, a segunda (parece, mas não é um trocadilho) para emancipar seu destino tem mesmo que cortar cabeças ou laços. Mas, à parte os devaneios de história infantil - e qualquer mera coincidência com a realidade será perdoada ou calada – volto-me à princesa e que eu queime na masmorra se permanecer reportando-me para isto à rainha.

A princesa é bonita, e isto em contos de fada é meio caminho andando, e na vida real também. Tem os gestos contidos, o sorriso amável, uma malícia que não veio, uma sensibilidade à orquídea da pele. E gestos contidos. Ah, já falei disso, não é? Já, né? Mas é que a Princesa Ceci apesar de sentir e sentir, contém, contém e contém. Contém pelo conteúdo não arriscar, pelo conteúdo não ousar e inflamar e contém por conter-se, acho que por serem estas as convenções que regem a vida das princesas. Sendo que, rainhas podem tresloucar, mesmo que o recusem por racionalidade, mas, princesa não pode, princesa não foge, com o SuperMan. Só a Mulher Maravilha.

Cadê a paixão, cadê? Ficou tímida, nos idílios tortuosos do semestre sem as lentes da Globo. Mas Lady Di era princesa, princesa plebéia. Vida livre, vida intensa, morte digna? Essa é solução? Talvez. O que eu acho? Vida Loka. Foge logo, com o Super Man.

Complexas essas nossas moças, essas nossas realezas e nobrezas do ético-político...

Vida longa à Rainha Elizabeth!

Juro que estou resguardando sua identidade, mas quando a vida imita a história, quem sou eu, estudante de curso generalista, de ciências sociais aplicadas para omitir os fatos?
Ave, Rainha Elizabeth! Que reinou deslumbrante em cima dos saltos, de dentro dos conhecimentos. Seus traços de auto declarada aristocracia nordestina decadente fizeram de seu reinado algo ainda mais real. Sua sinceridade hilária, alta, sorridente, histórico-administrativa nos refez, e mais, nos compôs. Vida longa a seu reinado feliz.

Fiquei mesmo em dúvida se esta última, se esta grata descoberta, a quem agora me referirei era a Rainha Joelma, rainha do Calypso, da força nordestina loira com pele de bebê. Mas, ela vai além do passo do cavalo manco. Apaixonada que é, é uma Rainha Amazona, que desbrava e é brava, sem nem ter que tirar dos lábios rosados o sorriso feminino. Bonita, jovem, competente, quantos adjetivo mais? Eu lhe admiro pela juventude forte sem demasiada sobriedade, sem demasiadas intimidades, estas são na medida.

E minhas amigas? E minhas colegas?
Antes revelo uma recorrente coincidência, de novo esta avaliação é escrita sob auspícios do sangramento de meu chacra básico, da maldição das filhas Evas. Está, portanto, não só bordado, mas, pintado a bordô, bem ao meu gosto que sou, para além de estudante, uma incorrigível dramática e passional.

Por isto, acho, me rodeio de pessoas amantes, que só sabem amar com ardor, com paixão de se perder, se não, para nós, não vale ou vale contidamente. Então minha tchurma é das pessoas mais arrebatáveis, mais intensas, isto dito, há de se compreender que me inundam de bem querer e não posso, principalmente nestes dias, ser menos condescendente, menos elogiosa, menos parcial. Elas (e ele) são lindos, maravilhosos, inteligentes e divertidos. E creio com esperança que meus colegas de sala também sejam, mas, estes eu pouco conheço porque somos mesmo um bando de panelistas separatistas pouco integrados. Pronto, falei, pela milésima vez e quem tiver ouvidos para escutar, que ouça, ou leia.

Ai de mim, este semestre onde comecei a aprender calar! E como doem certos aprendizados, e como estapeiam o ego certas conclusões, certas verdades. Mas eu sobrevivi a este semestre, este peculiar semestre que já se foi, que morreu, apaixonado.

o

O semestre anterior também foi avaliado, aqui no bordadoabordeaux: 3º semestre

Gostava do sol, mas, o exibicionismo do astro rei naquele disparate fritante de verão não poderia ser apenas aquecimento global, ou antes, era a deliberada vingança pelo disparate destruidor da humanidade. Amava o verão, mas tardes de compulsório ócio em pleno verão só não lhe eram mais aflitivas que tardes de compulsório ócio interrompidas para pagar contas alheias. Mas a criação católica tinha em si tomado rumos tão tortuosos e peculiares que aceitava com resignação pequenas penitências, minúsculos flagelos na esperança de disciplinar-se para a conformidade e a resignação maior que insistiam por força de rebeldia a não vir.
Por isto ia pagando as contas alheias com a serenidade que conseguisse angariar no tédio desses dias de verão. Era com resignação que se dirigia ao ponto de ônibus, como um autômato de trajeto conhecido e estudado. Qualquer humanidade pelo caminho escapou-lhe aos sentidos, mas se a visão periférica era em si a sensibilidade sempre em alerta, o olfato é em todo ser senão o mais, um dos mais traiçoeiros sentidos. E só por eles pode notar, já no ponto, abrigando-se insatisfatoriamente do sol, que vinha um cativante casal.
Ela, que nutria um horror brando por pessoas cativantes, não podia sequer supor que um dia na vida veria indiferentemente um par amante dessas pessoas irritantes que, quando não lhe incutem um sorriso n’alma, servem só de profundo aborrecimento sorridente. Quieta estava, quieta manteve-se. Também porque queria se certificar que o perfume vinha do par de meliantes. E vinha. Naquele calor absurdo, onde o certo é transpirar até sentir ânsia de tirar a roupa encharcada, eles se haviam perfumado um para o outro. E a natureza, alcoviteira sem par, os mantivera frescos e lindos dentro de suas belezas medianas.
E ela tinha uma séria tese que a mais ofensiva beleza era a mediana, a quase comum, porque nos parece tão plausível e misteriosa que torcemos para que um desses programas de fim de semana descubra a tal beleza e lhe promova um dia de realeza, que lhe revele a tal excepcionalidade que a mediocridade de nossa avaliação escondeu.
Ela não era de despeitos tão profundos, e procurava a razão de seu incômodo inédito com a felicidade de outrem. Felicidade que ostentavam com serenidade que só os cativantes felizes têm. Felicidade incomum, da pós adolescência tranqüila, da beleza mediana.
Conhecia-os, de vista, de passar, de não se ater. Mas conhecendo-os casal agora, sabendo-os um do outro, usou de subterfúgios comuns e quase, quase conseguiu olhar nos olhos de cada um dos dois.
Ele era mais conhecido do que podia crer. Seus traços que oscilavam entre o masculino e o infantil, entre o mediano e o exótico engolfou-lhe a alma com lembranças do primeiro amor. Eram similares no que a lembrança pode afirmar seguro sobre alguém de quem não há mais como recordar detalhes. Comuns, ela se disse para ser cruel com a lembrança e o presente. Mas não havia como não entender que capitulassem tantas fêmeas aos sorrisos singelos, àqueles traços desejando ser clássicos mas não negando raízes outras. À perigos da beleza mediana.
Quantos meninos assim já vira, já encontrara, já associara à sua remota paixão? Eram todos mais novos, pois na sua memória, no seu não mais ver, ele se conservara púbere, imaturável e era, ao fim e ao cabo, todos aqueles meninos e nenhum deles o podia ser. E sendo todos mais novos, tomava-se de ternura quase materna pelos desconhecidos, e sem que soubessem eles, em sua alma eram já primos, poderiam confessar-se e ouvir a terna reprimenda que ela guardava para todos os homens do mundo.
Era constatação para sorrir condescendente. Mas não acabara.
A menina estava ali, à espera, sem que soubesse, de sua mordaz avaliação.
A primeira coisa que mentalmente ouviu-se dizer-se é que não poderia sê-la. Com isso pulou todos os prelúdios de acusações e condescendências, porque, superior era à condescendência que podia dispensar-se era o perdão que poderia conceder-se.
A beleza mediana da enamorada foi seu desejo da puberdade. As formas esculpidas, o cabelo longo, a beleza compreensível. Sorria com seus dente regulares como se soubesse que a que observava descobria as incompatibilidades que as impedia de identificarem-se. E por isso ela perdoou-se o mal fadado romance, as tolas tentativas, o dilaceramento do fim. Perdão redentor, que redimiu-lhe a tarde e parte da vida. Perdão porque compreendeu que eles eram felizes, ostensivamente, como só um casal cativante pode ser.
Foi assim que uma vida passou-se em dois, talvez três minutos e que a mulher perdoou a eternidade da menina que fora.
Cativante que não era, viu o transporte chegar com menos aflição, entrou com menos desgosto, seguiu com mais amor. Só porque não podia sê-la.