Diário de Bordo, Bordado a Bordô

Se quiser entender... http://bordadoabordeaux.blogspot.com/2010/08/na-duvida-eu-dei-no-dia-14-de-agosto-de.html


Há quase cinco meses atrás expus, ou melhor, me expus em um post de título ambíguo para contar que dei dinheiro a uma pedinte. Continuei a vê-la esporadicamente a pedir, mas, minha pobreza de estudante suburbana, remediada e amante de doces baratos não me permitiu ajudá-la nas poucas vezes que a reencontrei depois. Ela sempre chegava depois do doce.
Hoje, sem o doce antecessor e talvez com menos glicose em meu sangue e alma, me aparece a abençoada, a tempo de poder receber meu trocado escapista e feliz. Mas, parece que a alma humana tem lá sua tendência sádica-consumista dos sofrimentos dos outros. Minha deliberada falta do que fazer e hipocrisia cristã suplicava: "Conta tua história, nos emociona, nos condói, infunde-nos a vergonha de sermos parcamente felizes". Com essa exata linguagem culta, porque do que resta da minha criação católica resguardo o pendor pela alegoria trágica. Vá lá, às vezes tragicômica.
Ela falhou. Cortou parte da história inicial, mudou aspectos do enredo e deixou que a avareza de início de ano tomasse conta de mim. Depois do mensagismo de fim de ano, abraços, reconciliações e pseudo-reflexões e aprendizados, é sempre época de cair de boca nos pecados católicos. E ela deixou que a avareza me assaltasse, em cheio.
Não dei.
O motorista do ônibus desacreditado da dor dela, e vários passageiros "insensíveis" como eu (que no entanto permaneci calada), exceto duas que lhe deram dinheiro, passaram a questionar a veracidade dos fatos de sua história e em poucos minutos sua dor não era suficientemente dolorida para merecer nossos trocados e atenções. Pensei imediatamente como aquelas duas senhoras não estariam se sentindo tolas em ter acreditado e dado o trocado da bala, do geladinho ou do pão para elas. Permaneceram caladas, paradas, e eu, bancos atrás morrendo de curiosidade de prescrutar suas feições. Depois de passado o tempo em que apontamos o dedinho imundo para os outros, voltou-se para mim a indagação. E eu, que dei há meses atrás, me sentindo "O ser humano" e ainda tive a cara deslavada de postar no blog? Não estaria me sentindo soleníssima otária? Uma piegas inveterada que tomou na cara?
Não.
Não mesmo.
Business is business, baby!
Paguei pouco por meu escapismo de aspirante a transformadora frustrada. Sua dor, naquele dia era suficientemente comprável e eu suficientemente sensibilizada. Paguei meu tanto e dormi feliz pelos produtos diversos que adquiri: o compartimento cristão de meu coração apaziguado, uma reflexão, um aprendizado, um post para o blog.
Sem ressentimentos para com ela, não fosse a avareza costumeira de início de ano, que pode pôr em suspenso a potencial bondade, teria dado de novo, pois, aprendi uma nova pieguice hoje: dor não é mensurável, a despeito de todas as suposições-certezas de falsidade que levantaram, o fato de pedir e se mostrar frágil são suficientes para nos demonstrar que é preciso fazer algo. Mas... quando se trata somente de meu vil cobre sozinho, sem a ação e proposição... business is business, baby! Sem saciar minha ânsia escapista, sem tocar no doído de minha felicidade nem a Globo me arrebata doação.
Acho que vou ter que arranjar outra forma de contribuir com o controverso mundo capitalista. Ou a gente nunca mais vai negociar sensações.

Já se perguntou o que o ano novo espera de você?
Você vem com sua ânsia megalômana humana, e se é pra sonhar, então, nada menos que a mega sena ou o grande amor da sua vida nesse vindouro ano cheio de possibilidades para sua mente gananciosa.
E o ano, você sabe o que ele espera de você? O que ele espera assim, um tanto humildemente, de forma que na ânsia de suas mandingas, patuás e promessas incumpríveis você nem percebe que ele lhe espera pacientemente, como a séculos vinha esperando pelos seres humanos que lhe vivessem.
Ninguém pede simplesmente que o ano lhe espere com amor ou, mais ambiciosamente, com ardor. Ninguém que eu conheça.
O ser humano é a obra mais arrogante de todo o catálogo de Deus. Sem concorrência que lhe possa nem ao menos fazer páreo. Tudo está nas mãos destes reles mortais que procuram por todas as vias possíveis, e quanto mais celebrização melhor, flertar e adentrar com gozo à imortalidade.
Talvez seja culpa de como construímos a realidade e a quem entregamos o arbítrio do que lhe é compatível. Ciência e razão parecem querer desafiar o que nos impunha resistência, o que não se possa manipular, moldar, disciplinar. Nada contra e até tudo a favor dos avanços que nos permitiram toda o conhecimento que construímos, mas, contudo, todavia, entretanto e no mais, não sabemos mais exercitar a ponderada e inevitável impotência.
Não a indolência, a preguiça, inércia, o voluntarismo tolo e toldado pela ignorância.
A impotência necessária, de saber até onde se empreende o esforço, a labuta e, porque não, a briga.
Sentou-se num banco um dia, imediatamente depois de uma glória magnífica, sabendo já que beirava a morte, que não tardava ela vinha lhe buscar as forças. Exclamou então: "Tudo é dado ao ser humano conquistar e transformar, tudo." Passava neste momento um jovem, inebriado pela primeira conquista, ouvindo o glorioso moribundo falar, acreditou mesmo que era verdade, tanto que o expressava com ardor um sábio de vida adiantada.
Imagino que foi assim que um dia, em séculos idos que passamos a acreditar em nossa onipotência e tudo nos é dado conquistar e transformar. Ok, se estamos falando de minérios e curas. Mas na medida do remédio, a indiscriminada prescrição cavalar deu-nos a fórmula do veneno. E bebemos, já ébrios, tanto mais quanto suporta uma vida.
Acho que foi assim que ficou insuportável conviver com o diferente, esse ser que bem que podia ser conquistado e amestrado para simular nossos modos. Tão inferior que mal conseguia teatralizar o que já nascemos a fazer. E talvez sua indiferença à vontade de nos conquistar e submeter seja também uma fraqueza imperdoável, para nós, crianças do mundo que não temos limites, tampouco fronteiras.
E haja escapismos e causas corretas e consumíveis para dar conta de nossa ânsia conquistadora.
O que vocÊ quer do ano? O que você quer fazer, realizar, sentir, concretizar, ter?
O quê?
Sem a poesia primeira do impulso que nos fez desbravadores, conquistadores: lidar com o que nos vêm de encontro, encontrar uma nova maneira de caçar a manada que nos foge e mais do que com o gosto da vitória, temperá-la com as especiarias que descobrimos no quintal do mundo, distraídos entre uma conquista e outra, consumindo arte, vida e sangue de tantos outrens.
Entristece-me saber que estamos numa época desvariada, onde quem não sucumbe a nossa conquista e transformação indiscriminada está sob pena de morte. Não aceitamos de modo algum a impotência necessária: O outro.
O ano está ali, nos esperando pacientemente a séculos e enquanto ele não nos vem abraçar com expectativas, esperamos que os outros mudem. Que o governante seja mais reto e sensível, que diferentes se amem, que os vizinhos aparem suas arestas. Mas nossa expectativa só é uma espera enquanto não nos vem incomodar, enquanto a diferença nos agride e o desejo de que nossas virtudes de sujadores de vias públicas imbuíssem o coração de pixadores de áreas privadas nos arrebate o percentual de insanidade que vive em nós.
Aí então, há de se lavar com sangue e dor a honra das nossas virtudes. Isso graças ao fato de a gente sempre poder fazer mais, tocar ou dilacerar mais a vida outro que suja o muro bem pintado da minha calçada suja.
Voto sincero é um clichê sedutor para o fim de ano e nossa tendência mensagista, mas, sem o revestimento de polidez necessária à sinceridade quando se tenta exercitar um pouco de impotência que seja, meu voto grosseiro é de que esse ano, o exercício de uma certa impotência nos aponte novos caminhos.
E que, um dia, do dourado dos meus sonhos mais pueris nossa ânsia de onipotência não se frustre mais em mensagismos de fim de ano a pedir um pouco mais de impotência. Ou seria respeito?


UM 2O11 de amor e impotência,
não na mesma cama.

Ônibus cheio, dia controverso, um sábado incomum. A tarde inteira sob a visão do Apocalipse. O mundo vai acabar. Não porque sejam todas as informações que vi um amontoado de apocalípticas novidades. Pior, é porque elas se repetem e reinventam quando eu as queria obsoletas. O mundo vai acabar, mesmo.
Ônibus lotado, desafiador da pobre física elitista que não conhece a rotina dos pobres. Eu estava mesquinha e cansada. Meu banho no meu banheiro, minha cama em meu quarto, meu cansaço e repasto em meu típico fim de dia.
Ela entrou, e encarnava pedinte todos os possíveis miseráveis do mundo, toda a tormenta e confronto que não se quer no mesquinho fim de dia. Pedia humilde, aflitiva e sincera. Sua dor doía minha felicidade, minha sucessão de dias felizes, de amparo, de amor, de pouco sobressalto. Condoía minha trajetória tranquila e envergonhava minha vontade de transformar o mundo que, talvez, em algum ponto infeliz tenha se resignado em reformá-lo apenas. Ainda assim, eu era firme em minha impáfia costumaz que tanto critica o meu genitor. Não dar esmola, não dar esmola, não pactuar com isso, não pactuar com isso! Gritavam minha anjinha e minha diabinha, em uníssono, não havia por onde, entre bem e mal, proceder em meus parâmetros.
Mas, eu estava cansada e sou um ser humano, aliás, adoro essa desculpa, essa que precisaram inventar, da minha pretensa humanidade. Estava cansada, sou ser humano e há, lá em um tímido recôndito, há algo que se sente dolorir quando alguém diz que sente dor e medo, quando pede humilde para sobreviver, só por mais essa noite. Há algo que se envergonha de dormir cansada, mas amparada, enquanto alguém, em constante sobressalto, vigia por seu próprio corpo, que também eu ajudo a violar as vezes por omissão.
Há algo que se sente dolorir por ainda tirar essas conclusões piegas e tão verdadeiras e ver que nem... e que nem... [inscreva também suas angústias aqui, nas minhas-nossas reticências]
Na dúvida, eu dei, dinheiro, e não sei se ela viu que eu pedi que fosse feliz, que dispusesse do meu pouco e dos outros vários poucos com o mínimo prazer que fosse. Entorpeça sua dor, da maneira que bem lhe aprouver, eu pedi tácita e calada estendo o vil cobre. Pena eu não ter dito com minha voz e palavra.
Segui com vergonha de ser tão descaradamente feliz. A má posição no ônibus não doeu mais, o cansaço era só detalhe e minha vida, em meu mesquinho típico fim de dia, foi menos pesada. Graças a um escapismo eficaz, ao menos para mim.
Dei mesmo. Feliz ou infelizmente.