Onde está, o sapato transado e adequado que lhe dei, de ver Deus?
De dar de amar no tato aos bem cuidados tecidos do meu terreiro onde devias pisar,
com aquele precioso calçado, que deveria estar entre melindres e bordados,
onde só o a fina flor dos seus consumos poderia estar.
Mas desconfio, por esse chinelo insolente e por aquele dia mediano,
- que envergavas o precioso pisante -
que não só não dura um ano,
- meu mimo, meu desvelo, seu sacana! -
vai também, dizer nos caminhos, simplórios, alheios, que olvidas ao dobrar a esquina,
segredos do pedaço perdido que sou, de onde passaram macias suas pegadas.
Não tens medos, de nada?
Nem que só de vingança cantem o mapa da mina?
